Balance literario de 2015

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Tarde pero seguro. Un año más (y ya van diez, desde 2005), reflexiono y enumero sobre los libros que he leído. Y sí, con los años cada vez tengo más ganas de leer y menos tiempo.

También esto pasará (Milena Busquets). Venía muy avalado por críticas y apariciones en medios y, quizá por eso, me esperaba más. Por momentos se asemejaba a una sucesión de tuits efectistas más que una novela propiamente dicha. Y, sin embargo, podría ser susceptible de regalar.

Fanny Hill (John Cleland). Tiene el anecdótico honor de ser la primera novela erótica de la historia. Cuenta la vida de Fanny Hill, una prostituta narrando en una carta a una desconocida sus estrategias para sobrevivir (y, por supuesto, encontrar el amor).

El año del pensamiento mágico (Joan Didion). Con esta novela autobiográfica la suprema Didion exorciza el fallecimiento de su marido y la enfermedad de su hija. Gracias a Amaya Ascunce aprendí que esta novela entra en la categoría de duelo.

Periodistas de mierda (David Martín). ¿Uno de tus mejores amigos ha escrito y autoeditado un libro sobre vuestra profesión de mierda? Parafraseando a Lena Dunham, David Martín podría ser la voz de una generación, con retranca y fantasía.

Elogio del gato (Stéphanie Hochet). Una delicia felina solo apta para quienes gusten de regodearse en su amor por los ídem.

El periodista y el asesino (Janet Malcolm). Pocas frases han sido tan citadas en el oficio como la que sirve de arranque a este libro: “Cualquier periodista que no sea demasiado estúpido o demasiado vanidoso como para no darse cuenta de lo que está pasando, sabe que lo que hace es moralmente indefendible”. Una obra imprescindible, que reflexiona sobre los límites morales de una industria en horas bajas.

La vuelta al mundo en 80 días (Julio Verne). Supongo que hay que leerlo en la adolescencia, como muy tarde. Me dio la impresión de que la magia había caducado.

Memorias Líquidas (Enric González). Si existiese un Sálvame del periodismo español, probablemente se parecería mucho a esta autobiografía de Enric González. Y aún así es muy buena.

El diablo viste de Prada (Lauren Weisberger). No hace falta que lo compren. Ni que yo lean. Cuando lo cogí, simplemente necesitaba desengrasar y leer sin estar muy atenta.

Noviembre (Gustave Flaubert). Cuentan que Flaubert jamás autorizó la publicación de esta obra de juventud, ya que la consideraba un ensayo. Desconocer los vaivenes pasionales de un muchacho a finales del siglo XIX tampoco hubiera sido una gran pérdida.

Blitz (David Trueba). Amor y desamor en un formato que no dista mucho de También esto pasará. Así que suscribo aquí el comentario que hice sobre el libro de Busquets.

El secreto de Joe Gould (Joseph Mitchell). No puedo entender cómo este reportaje largo (originalmente publicado en The New Yorker) sobre Joe Gould y la historia oral de nuestro tiempo no se trata como una joya literaria contemporánea.

Martha. Música para el recuerdo (Fernando Navarro). Veranos y adolescencia en Hoyo de Manzanares. Muy Navarro.

¿Existe la felicidad? (Toño Fraguas). No es autoayuda, es reflexión. Y muy divertida. Me gustó mucho la jocosa aproximación a los pies de foto. Se lee rápido y te hace sentir un poco más inteligente de lo que eras antes de cogerlo.

Muerte en las nubes (Agatha Christie). Creo que voy a abandonar mi costumbre de leer un Christie al año. No me ha parecido ni trepidante ni entretenido ni apetecible.

Aventuras y desventuras del chico centella (Bill Bryson). No habla de nada en particular y, sin embargo, es capaz de retratar a toda una generación: la que creció en los cincuenta en Estados Unidos. Me pareció tan fantástico que ya lo he regalado dos veces en lo que va de 2016. Y eso sí que es un baremo objetivo.

Imagen: Compartment C, Car 293. Edward Hopper.

1 comentario so far
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Muy esperada la reflexión literaria. He apuntado un par de títulos :-) gracias



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